Высоцкому

поэмки

 
                                       Да,  труден  у  пророка  путь, 
                                       На  том  пути  не  отдохнуть.
                                       Вся  жизнь  его  идёт  в  борьбе,
                                       Нет  места  мысли  о  себе.
                                       Кругом  гонители,  отрава
                                       И  только  после  смерти  слава.
 
                                       Лишь  на  одно  я  уповаю,
                                       Что  мысль  пророка  понимаю.
                                       Когда  прозрят  обмана  дым.
                                       Он  будет  вечно  молодым.
 
                                       Да,  о  поэтах  говорили
                                       Прохладно,  разно  и  тепло,
                                       Одних  безжалостно  травили,
                                       Другим  сребро  в  карман  текло;
                                       Одна  одолевает  страсть:
                                       В  Союз  Писателей  попасть.
                                       И  с  этих  пор  такой  поэт
                                       Стихи  кропает  на  сберкнижку,
                                       Подумать  он  боится  лишку,
                                       Не  то,  чтобы  подать  совет.
                                       Везде  кричит  такой  поэт:
                                       «Пророков  нет!  Пророков  нет!»
                                       Народ  он  громко  прославлял,
                                       Пока  тот  силы  отдавал
                                       На  шахте,  в  армии  и  в  поле,
                                       Не  помышлял  о  лёгкой  доле,
                                       Штыком  и  рифмой  время  метил.
                                       И  современник  не  заметил,
                                       Как  наш  народ  кипучий,  смелый
                                       Вдруг  превратился  в  пень  замшелый.
                                       Кругом  безделье,  пьянство,  ложь,
                                       Дерьмо – не  ступишь  без  калош.
                                       Бездарность  управляет  миром,
                                       Жестокость  взяв  себе  кумиром,
                                       Когда  поверженный  народ
                                       Лишь  тёплой  булки  с  маслом  ждёт.
  
                                       Когда  ж  от  серости  бесплодной
                                       Добром  становится  порок,
                                       Тогда  из  глубины  народной 
                                       И  появляется  пророк.
 
                                       Когда  в  народе  нет  движенья,
                                       И  в  мыслях,  и  в  делах  застой
                                       Пророк  готов  на  преступленье,
                                       Чтоб  сдвинуть  массы  за  собой.
                                       Туда,  вперёд,  к  свободе,  свету:
                                       Прочь  затхлый  быт,  нелепый  вздор.
                                       Всё,  что  не  нравится  поэту,
                                       Найдёт  суровый  приговор.
                                       Он  к  нам  приходит  показать,
                                       Как  низко  мы  сумели  пасть,
                                       И  на  кумиров  образа
                                       Он  раскрывает  нам  глаза.
                                       Не  в  закутке – перед  народом,
                                       Не  шепотком,  а  громогласно.
                                       А  жертва,  так  чтоб  не  напрасно,
                                       Пусть  имя  свяжут  с  пароходом.
 
                                       Мы  все  ура  ему  кричали
                                       И  все  от  этого  дичали.
                                       Объяты  пошлостью  они
                                       Вопят:  «Распни  его,  распни!»

                                       Смотри!  Безжизненное  тело.
                                       Душа,  что  за  тебя  горела,
                                       Уже  покинула  его…
                                       Вот,  ты  добился  своего.
 
                                       Чтоб  лучше  стало  видеть  око,
                                       Необходима  смерть  пророка.
                                       И  вот  теперь  всё  стало  ясно:
                                       Любое  слово  не  опасно,
                                       Любое  дело  по  плечу,
                                       Любую  язву  залечу.
 
                                       Вот  ты – пророк,  вот  твой  удел:
                                       При  жизни  горе  ты  терпел,
                                       По  смерти – славы  звуки  громки,
                                       И  будут  чтить  тебя  потомки. 
                                                                              (1982)